Weihnachtsgeschichten

Das Mädchen und die Schildkröte

Kategorie: Adventsgeschichten

Das Mädchen und die Schildkröte
Es war der 24. Dezember, und es schneite. Gleichmütig und gleichmäßig fiel der Schnee. Er fiel auf die Fabrik für künstliche Blumen, und sein frisches Weiß gab dem häßlichen Backsteinbau etwas beinahe Heiteres. Er fiel auf die Villa des Fabrikanten, deren eckige Fassade er mit gefälligen Rundungen versah, und er fiel auf das Einfamilienhaus des Werkmeisters, aus dem er ein drolliges Zuckerhäuschen machte.
In den Hallen der Fabrik war um diese Zeit keine Menschenseele, Ein mißglücktes Veilchen aus Draht und Wachs sinnierte im Kehrichteimer vor sich hin, eine eiserne Tür zum Hof bewegte sich quietschend in den ausgeleierten Scharnieren.
In der Villa nebenan telefonierte die Gnädige zum viertenmal aufgeregt mit der Tierhandlung wegen der bestellten Schildkröte.
Früher, als junge Dame, war die Gnädige entzückend aufgeregt gewesen. Jetzt war sie nur noch aufgeregt.
Im Einfamilienhaus schrieb das jüngste der elf Kinder, die kleine Sabine, zum viertenmal ihren Wunschzettel: "Lihber Weihnachtsman ich möchte, eine Schildkröte hahben deine Sabine."
Die Gnädige erwartete die Schildkröte zur Suppe. Sabine erwartete sie als Spielgefährtin. Und der Zufall in Gestalt eines Botenjungen sprach die Schildkröte derjenigen zu, die sie verdiente.
Hier muß endlich bemerkt werden, daß die Villa und das Einfamilienhaus eine Kleinigkeit gemeinsam hatten: Das Namensschild an der Tür. Auf beiden Schildern las man "Karl Moosmann". Zwar las man bei dem Fabrikanten einen Buchstaben mehr, nämlich "Karl F. Moosmann". Aber für derlei feine Unterschiede haben Zufälle und Botenjungen kein Auge.
So kam es, daß die Schildkröte ins Einfamilienhaus gebracht wurde, wo man sie freudig und arglos in Empfang nahm.
Vater Moosmann glaubte weder an Engel, die als Botenjungen verkleidet kommen, noch an die Gaben guter Feen. Aber er glaubte daran, daß die kleinen Wünsche kleiner Kinderherzen Gewalt über Menschen und Dinge haben. Deshalb freute er sich, als der liebenswürdige Zufall seinen Glauben bestätigte.
Sabine erhielt das unerwartete Geschenk schon vor der Bescherung. Die erste Begegnung mit dem Tier verlief für beide Teile etwas unglücklich. Die Schildkröte unterschied sich von der geliebten Bilderbuchschildkröte nämlich dadurch, daß sie zappelte, wenn man sie aufhob, und daß sie bei ungeschickter Berührung sogar fauchte. Das irritierte Sabine so heftig, daß sie das Tier fallen ließ. Zum Glück fiel es nicht tief. Sabine maß noch keinen Meter.
Das Mädchen konnte vor Schreck nur "plumps" sagen. Doch dann hob sie das Tier trotz der strampelnden Beine wieder auf, streichelte den hell- und dunkelbraun geschuppten Panzer und sagte: "Armer Plumps!" Und damit war das Tier getauft. Aus einer beliebigen Schildkröte war sie zu einer bekannten geworden, zur Schildkröte Plumps Moosmann.
Indessen telefonierte die Gnädige zum fünftenmal mit der Tierhandlung, und ihre metallische Stimme kippte dabei zuweilen leicht über: "...ist doch großer Unfug. Wie kann sie hier sein, wenn niemand sie gebracht hat? ... Bitte?... Nein, Schildkrötensuppe!... Schildkrötensuppe!... Was sagten Sie?... Die letzte? Das wird ja immer heiterer! Ich habe sie doch zeitig genug bestellt!... Ist denn der Bote noch nicht zurück?... Wie?... Also dann rufe ich in einer halben Stunde noch einmal an. Wenn sie dann noch nicht da ist, haben Sie einen Kunden weniger!Adieu!"
Der Hörer fiel scheppernd in die Gabel und die Gnädige in den Teakholzsessel. Erst jetzt bemerkte sie, daß ihr Sohn Alexander in der Tür stand.
"Bekomme ich auch eine Schildkröte zu Weihnachten, Mama?"
Als die Gnädige antwortete, war ihr Stimme um einen Ton weicher als gewöhnlich. "Die Schildkröte ist für die Suppe, Alex! Vater wünscht sich eine echte Mockturtlesuppe zum Fest."
Alexander zog eine Schnute, die ihm reizend stand, und wollte abziehen. Aber er besann sich anders, drehte sich noch einmal um und äußerte betont beiläufig: "Sabines Schildkröte heißt Plumps. Sie wird nicht zu Mucketurtelsuppe verarbeitet."
Dann wollte er endgültig gehen. Aber diesmal hielt die Mutter ihn zurück.
"Was ist das für eine Schildkröte, von der du sprichst, Alex?"
"Sabine hat heute nachmittag eine Schildkröte zu Weihnachten bekommen. Sie weiß nicht, von wem. Sie heißt Plumps."
"Heute nachmittag, sagst du? Warte, bitte!"
Zum sechstenmal an diesem Nachmittag des 24. Dezember telefonierte die Gnädige mit der Tierhandlung. Der Bote war gerade zurückgekommen und berichtete, daß er das Tier bei Karl Moosmann abgeliefert habe.
Damit war die Sache klar: Sabine hatte versehentlich die Schildkröte der Gnädigen bekommen. Also wurde Alexander ins Nachbarhaus geschickt, um den Irrtum aufzuklären und die Schildkröte herüberzuholen.
Die Moosmannkinder nebenan waren allesamt rothaarig. Das Rot ihrer Schöpfe reichte vom blassen Gold bis fast zum Zinnober. Sie waren gerade dabei, sich für die Bescherung umzuziehen, als Alexander herübergestürmt kam. So traf der Bub nur Mieze, die Älteste, die in der Küche stand und kochte. Die kleine Sabine bemerkte er nicht; denn sie hockte mit ihrer Schildkröte hinter der halb offenen Küchentür.
"Du, Mieze, es ist unsere Schildkröte!" schrie er ohne jede Einleitung. "Wir brauchen sie für die Mucketurtelsuppe. Der Bote hat sie aus Versehen zu euch gebracht!"
"Mockturtlesuppe kocht man aus Kalbsköpfen und nicht aus Schildkröten", bemerkte Mieze, denn sie besuchte eine Kochschule.
"Trotzdem ist es unsere Schildkröte. Wo ist sie?"
Mieze zuckte mit den Schultern und schielte unauffällig zur Küchentür. Aber weder Sabinchen noch die Schildkröte waren zu sehen. Sie gab Alexander den Rat, im ersten Stock nachzuforschen.
Im Mädchenschlafzimmer des ersten Stocks fingen vier Moosmannmädchen bei Alexanders Eintritt zu kreischen an. Sie probierten gerade drei gewaltige Petticoats. Das belustigte Alexander. Aber die Schildkröte hatte er noch immer nicht.
Im Jungenschlafzimmer spielte er mit drei Moosmannbuben Domino. Das war aufregend. Aber die Schildkröte hatte er noch immer nicht.
Auf der Treppe lief er dem alten Moosmann in den Weg, der schon von der Verwechslung gehört hatte und die Stirn krauste.
"Wenn die Schildkröte euch gehört, muß Sabine sie zurückgeben", meinte er. "Es gibt ja noch mehr Schildkröten auf der Welt. Sag deiner Mutter, wir brächten das Tier, sobald wir Sabine gefunden haben."
Alexander raste mit dieser Nachricht in die Villa zurück, und zehn Moosmannkinder suchten Sabine mit ihrer Schildkröte.
Eine Stunde später suchte man das Schwesterchen noch. Schließlich wurde Mieze in die Fabrikantenvilla geschickt, um nachzuforschen, ob Sabine schon dort sei. Aber auch dort war das Mädchen nicht.
Erst jetzt begriff Mieze, was geschehen war: Sabine hatte die

Unterhaltung in der Küche belauscht und sich mit ihrer Schildkröte irgendwo versteckt, um das Tier behalten zu können. Aber wo steckte das Kind?
Mieze erzählte der Gnädigen von ihrer Vermutung und fügte hinzu: "Echte Mockturtlesuppe wird übrigens aus Kalbskopf hergestellt, obwohl man sie fälschlich Schildkrötensuppe nennt."
"Sind Sie ganz sicher?" fragte die Gnädige.
"Ganz sicher" , antwortete Mieze. "Ich besuche einen Kochkurs. Außerdem können Sie es in jedem Lexikon nachlesen."
"Danke für die Belehrung, mein Kind", erwiderte die Gnädige.
"Unter diesen Umständen erlaube ich Sabine, die Schildkröte zu behalten!"
"Vorausgesetzt, wir finden Sabine", gab Mieze ruhig zurück und verließ die Villa.
Draußen schneite es noch immer. Es dunkelte schon, und die Stunde der Bescherung rückte näher. Aber im Hause der Moosmannkinder zeigte sich keine Sabine.
Hin und wieder kam Alexander von der Villa herüber und fragte, ob das Mädchen gefunden sei. Aber er kehrte jedesmal ergebnislos zu seiner Mama zurück.
Gegen halb fünf zog die Gnädige ihren Pelzmantel an und ging selbst ins Nachbarhaus. Obschon sie für die heillose Verwechslung nichts konnte, fühlte sie eine Art Mitschuld.
Mutter Moosmann saß als ein Häufchen Elend in der Küche. Vater Moosmann donnerte sinnlose Befehle ins Haus und scheuchte seine Kinder in die entferntesten Winkel.
In diesem Wirrwarr verwandelte sich die nervöse Aufregung der Gnädigen plötzlich in erstaunliche Tatkraft um.
"Frau Moosmann, bereiten Sie die Bescherung vor!" sagte sie in so entschiedenem Ton, daß Mutter Moosmann wirklich aufstand und sich am Küchentisch zu schaffen machte.
"Glauben Sie, wir finden Sabine?" Mutter Moosmann schluckte bei der Frage.
"Wir werden sie alle zusammen suchen", antwortete die Gnädige. "Und ich bin sicher, wir finden sie!"
Unter Leitung der Gnädigen begann eine planmäßige Suche durch das ganze Haus, an der Vater Moosmann sich merkwürdig widerspruchslos beteiligte. Der Kloß in seiner Kehle wurde immer kleiner, als er eine Aufgabe hatte.
Aber der Kloß wuchs zur alten Größe, als nach einer halben Stunde das Ergebnis der Suche feststand: Sabine war nicht im Haus.
Jetzt war die Gnädige nicht mehr so zuversichtlich wie zuvor. Aber sie zwang sich, es niemanden merken zu lassen.
"Sabine hat das Haus verlassen", stellte sie mit betont sachlicher Stimme fest. "Wir müssen die ganze Nachbarschaft durchkämmen. Ich habe einen Mann, einen Sohn und zwei Dienstboten. Die werden mitsuchen. Jeder nimmt ein Revier. Ich übernehme die Fabrik."
Zunächst wurde von der Villa aus mit der Polizei telefoniert. Aber die hatte kein Mädchen mit Schildkröte aufgegriffen. Immerhin wollte sie die Augen offenhalten.
Dann schwärmte man, einschließlich Fabrikant und Hausmädchen, nach einem genau durchdachten Plan unter dem wirbelnden Schnee in die Häuser und Gassen der Nachbarschaft aus.
Die Gnädige schritt entschlossen in den Hof der Fabrik und entdeckte hier eine weit offenstehende Eisentür.
Als sie durch die Tür in die Fabrik trat und das Licht einschaltete, hörte sie aus einer entfernten Ecke der riesigen Halle eine Art leises Quieken. Sie wandte den Kopf und entdeckte rechts hinten in der Ecke ein ganz in sich zusammengekrümmtes Geschöpfchen: Sabine.
"Aber Kind, was machst du denn da?" Ihre Stimme hallte kalt und fremd durch den Raum.
"Du kriegst die Schildkröte nicht!" schrie das Mädchen. "Plumps gehört mir!"
Erst jetzt bemerkte die Gnädige, daß Sabine auf dem Kehrichteimer hockte und die Schildkröte auf dem Schoß hatte.
Sie schritt quer durch die Halle auf das Mädchen zu, das noch mehr in sich zusammenkroch und ihr mit großen, ängstlichen Augen entgegensah.
"Du kannst die Schildkröte behalten, Sabine! Ich brauche sie nicht mehr."
Das Kind umklammerte die Schildkröte. Ihre Augen verrieten Zweifel.
Die Gnädige war verwirrt und wiederholte: "Du kannst die Schildkröte behalten!"
Als sie fast vor Sabine stand, rief das Mädchen: "Du lügst! Du willst Suppe aus ihr kochen! Aber man kann die Suppe auch aus Kalbsköpfen kochen, sagt Mieze."
Jetzt mußte die Gnädige lachen. "Du hast recht", gab sie zu. "Die Suppe, die ich kochen will, macht man aus Kalbskopf. Deshalb brauche ich überhaupt keine Schildkröte."
"Schwöre, daß es meine Schildkröte ist!"
Halb befremdet, halb belustigt, legte die Gnädige eine Hand auf das Herz, hob die andere zum Schwur und versicherte feierlich: "Ich schwöre, daß die Schildkröte mit Namen Plumps der Sabine Moosmann gehört!"
"Jetzt glaube ich dir!" Das Mädchen stand auf, setzte die Schildkröte zu Boden und sagte: "Nun zeige ich dir, wie schnell Plumps laufen kann!"
"Zeig es mir später, Sabine. Wir müssen heim. Ich glaube, du hast dich erkältet. Und Plumps muß auch in die Wärme zurück. Die meisten Schildkröten halten nämlich um diese Zeit ihren Winterschlaf."
"Weiß ich", bestätigte Sabine mit Kennermiene. "Ich muß eine Kiste mit Torf für Plumps besorgen."
Plötzlich begann die Schildkröte heftig mit den Beinen zu strampeln, und Sabine fing an zu niesen. Da ergriff die Gnädige entschlossen die freie Hand des Mädchens und ging mit ihr durch den fallenden Schnee hinüber zum Haus der Moosmannkinder.
Unterwegs meinte Sabine: "Wenn du keine Suppe aus Schildkröten kochst, könntest du dir eigentlich eine Schildkröte zum spielen anschaffen!"
"Geht nicht, Sabine! Plumps war die letzte Schildkröte in der Tierhandlung. Die anderen liegen im Winterschlaf."
Das kleine Mädchen blieb plötzlich stehen, zögerte einen kurzen Augenblick, blickte die Schildkröte an, die sich unter ihrem Panzer verkrochen hatte, und legte sie sanft der Gnädigen in den Arm. "Ich schenk sie dir zu Weihnachten! Es gibt ja noch andere Schildkröten. Ich bestell mir eine im Frühling."
Die Gnädige sah verwirrt auf die Schildkröte, die auf dem weichen Pelz des Mantels vorsichtig den Kopf hervorstreckte.
"Es gefällt ihr bei dir", sagte Sabine.
"Trotzdem glaube ich, daß du mehr Zeit für die Schildkröte hast als ich, Sabine. Ich gebe dir das Geschenk zurück."
Wieder wechselte das verschüchterte Tier den Besitzer.
Sabine strahlte. "Du hast recht", meinte sie. "Ich kann mich mehr um Plumps kümmern als du. Außerdem ist sie ja schon an mich gewöhnt. Du bist viel netter, als ich dachte. Vielen, vielen Dank und fröhliche Weihnachten."
Die Gnädige schluckte ein bischen und sagte mit ungewohnt weicher Stimme: "Fröhliche Weihnachten, Sabine!"
Dann wanderten sie Hand in Hand weiter und wurden bald von den Flocken verdeckt, die gleichmäßig und gleichmütig auf Gerechte wie auf Ungerechte fielen.

Autor: unbekannt

Ausführliche Interpretation der Geschichte

Die Geschichte "Das Mädchen und die Schildkröte" ist weit mehr als eine simple Weihnachtserzählung über eine Zustellpanne. Sie entfaltet sich als fein gesponnenes soziales Porträt, das die Welt der Erwachsenen der unbefangenen Perspektive eines Kindes gegenüberstellt. Im Zentrum steht die Schildkröte als Symbol für unterschiedliche Wertvorstellungen: Für die "Gnädige" ist sie ein bloßes Konsumgut, ein Zutatencode für einen Festtagsbraten, der Status demonstrieren soll. Für Sabine hingegen wird sie sofort zum Individuum, zum Spielgefährten "Plumps", den sie liebevoll tauft und beschützt. Diese diametral entgegengesetzten Sichtweisen kollidieren durch einen Zufall, der durch die fast identischen Namensschilder ermöglicht wird – eine subtile Kritik an klassenbasierten Erwartungen.

Die wahre Weihnachtswunder geschieht nicht durch übernatürliche Intervention, sondern durch menschliche Einsicht und Wandlung. Die Entwicklung der "Gnädigen" ist hierbei zentral. Beginnt sie als nervöse, fordernde und in ihrer Welt gefangene Figur, findet sie durch die Konfrontation mit Sabines Angst und Liebe zu einer neuen Weichheit und Tatkraft. Ihre Suche nach dem Mädchen wird zu einer Suche nach ihrem eigenen Mitgefühl. Die Erkenntnis, dass Mockturtlesuppe auch ohne Schildkröte gekocht werden kann, ist metaphorisch: Sie erkennt, dass Tradition und Festlichkeit nicht auf der Erfüllung starrer Pläne, sondern auf Empathie und Großzügigkeit basieren können. Sabines spontanes Angebot, ihr "Plumps" zu schenken, ist der Höhepunkt dieser wechselseitigen Öffnung. Es ist eine Geste reinen Herzens, die die Erwachsene zutiefst berührt und die eigentliche Bescherung darstellt. Die Schlussszene, in der sie Hand in Hand durch den Schnee gehen, während die Flocken "gleichmütig auf Gerechte wie auf Ungerechte" fallen, unterstreicht die universelle Botschaft von Verständnis und Versöhnung, die soziale Grenzen überwindet.

Welche Stimmung erzeugt die Geschichte?

Die Erzählung erzeugt eine einzigartige Mischung aus melancholischer Grundierung und letztlich warmherziger, hoffnungsvoller Stimmung. Der Anfang ist fast filmisch und setzt mit dem "gleichmütig und gleichmäßig" fallenden Schnee einen ruhigen, etwas distanzierten Ton. Der Schnee verklärt zwar die hässliche Fabrik und die eckige Villa, doch dies wirkt wie eine vorübergehende Tarnung. In den ersten Szenen dominiert eine leichte Beklommenheit: die verlassene Fabrik mit dem "mißglückten Veilchen" im Kehricht, die aufgeregte, metallische Stimme der Gnädigen am Telefon, die anonyme Hektik der Vorweihnachtszeit. Diese Stimmung kippt mit Sabines Flucht in die kalte Fabrikhalle in kindliche Angst und Verzweiflung.

Von diesem Tiefpunkt aus entwickelt sich die Atmosphäre jedoch behutsam in Richtung Wärme und menschliche Nähe. Die entschlossene Suche, das gemeinsame Engagement beider Familien und vor allem die zarte Verständigung zwischen der Gnädigen und Sabine in der öden Halle lassen eine echte, unprätentiöse Weihnachtsstimmung entstehen. Es ist keine Stimmung des lauten Jubels, sondern eine der stillen Freude, der erlösten Sorge und des neu geknüpften Bandes. Das Ende ist zutiefst befriedigend und hinterlässt ein Gefühl der Zuversicht, dass selbst in einer durch soziale Unterschiede geprägten Welt kleine Wunder der Menschlichkeit möglich sind.

Ist die Geschichte zeitgemäß?

Absolut. Die Kernkonflikte der Geschichte sind heute genauso relevant wie zur Zeit ihrer Entstehung. Die unterschiedliche Bewertung eines Lebewesens – hier als Nahrungsmittel versus als geliebtes Haustier – spiegelt aktuelle Debatten über Tierwohl, Konsum und unseren Umgang mit der Natur wider. Die Gnädige, die in Hektik und materiellen Festtagsvorstellungen gefangen ist, steht für einen stressgeplagten, auf Perfektion ausgerichteten Lebensstil, den viele heute wiedererkennen werden. Sabines einfacher, herzlicher Wunsch und ihre Verbindung zur Schildkröte erinnern an den Wert von Unmittelbarkeit und Empathie in einer durchgetakteten Welt.

Die soziale Spannung zwischen der Villa und dem Einfamilienhaus, zwischen Fabrikantenfrau und Werkmeisterfamilie, thematisiert Klassenunterschiede auf eine unaufdringliche Weise. Die Geschichte wirft die Frage auf, wie wir mit solchen Unterschieden umgehen und ob Zufälle sie überbrücken können. Die Wandlung der Gnädigen von einer distanzierten, fordernden Person zu einer mitfühlenden und handelnden Nachbarin ist ein zeitloses Plädoyer für Offenheit und die Bereitschaft, die eigene Perspektive zu ändern. In einer Zeit, die oft von gesellschaftlicher Polarisierung geprägt ist, bietet die Erzählung ein einfaches, aber kraftvolles Modell für nachbarschaftliche Solidarität und unerwartete Verbindungen.

Wie ist der Schwierigkeitsgrad zu bewerten?

Sprachlich lässt sich die Geschichte als mittelschwer einordnen. Sie verwendet einen bildreichen, teilweise leicht altertümlichen Erzählstil (Wörter wie "Gnädige", "Bescherung", "scheppernd"), der für junge Leser vielleicht erklärungsbedürftig ist. Die Sätze sind wohlgeformt und komplex, aber nicht übermäßig verschachtelt. Der Satzbau folgt klaren Mustern und die Handlung ist linear und gut nachvollziehbar. Einige Begriffe wie "Mockturtlesuppe" oder "Teakholzsessel" setzen bestimmte kulturelle oder weltliche Kenntnisse voraus. Insgesamt ist die Sprache jedoch sehr anschaulich und die Dialoge, besonders Sabines kindliche Ausdrucksweise ("Lihber Weihnachtsman"), lockern den Text auf und machen ihn lebendig. Die Geschichte eignet sich daher gut zum Vorlesen für jüngere Zuhörer und zum selbständigen Lesen für geübtere Kinder und Jugendliche, die ihren Wortschatz erweitern möchten.

Für welchen Anlass eignet sich die Geschichte?

Diese Geschichte ist ein perfekter Begleiter für die besinnlichen Stunden in der Advents- und Weihnachtszeit. Sie passt hervorragend zum gemeinsamen Vorlesen am Familiennachmittag oder am Heiligabend vor der Bescherung, um eine ruhige und nachdenkliche Stimmung zu schaffen. Aufgrund ihrer Länge und Tiefe eignet sie sich auch sehr gut für den Schulunterricht in der Vorweihnachtszeit, besonders in den Fächern Deutsch oder Ethik, um über Werte, Mitgefühl und soziale Themen zu diskutieren. Darüber hinaus ist sie eine bereichernde Lektüre für Weihnachtsfeiern von Vereinen oder Gemeindegruppen, die nach einer Geschichte suchen, die über das rein Festliche hinausgeht und zum Gespräch anregt. Sie bietet einen schönen Gegenpol zu hektischen Weihnachtsvorbereitungen und erinnert an das Wesentliche.

Für welche Altersgruppe eignet sich die Geschichte?

Die Erzählung spricht auf verschiedenen Ebenen unterschiedliche Altersgruppen an. Als Vorlesegeschichte ist sie für Kinder ab etwa 6 oder 7 Jahren geeignet. Sie können Sabines Gefühle gut nachvollziehen und die Spannung der Suche miterleben. Die Handlung ist konkret und die Moral leicht verständlich. Jugendliche und junge Erwachsene werden die feineren sozialen Nuancen, die Charakterzeichnung der Erwachsenen und die leise Ironie des Erzählers zu schätzen wissen. Für Erwachsene bietet die Geschichte eine anspruchsvolle und berührende Lektüre, die zum Reflektieren über eigene Weihnachtstraditionen und zwischenmenschliche Beziehungen anregt. Damit ist sie eine seltene Geschichte, die generationenübergreifend funktioniert und in der Familie gemeinsam genossen werden kann.

Für wen eignet sich die Geschichte weniger?

Die Geschichte eignet sich weniger für Leser oder Zuhörer, die eine actionreiche, schnelle oder von magischen Weihnachtswundern geprägte Handlung erwarten. Wer nach einer kurzen, einfachen und ausschließlich fröhlich-heiteren Weihnachtsgeschichte sucht, könnte die etwas langsame, beschreibende Erzöffnung und die sozialkritischen Untertöne als zu schwerfällig empfinden. Sehr junge Kinder unter 5 Jahren könnten mit der Länge, dem altertümlichen Sprachgebrauch und der bedrohlichen Situation von Sabines Flucht überfordert oder verängstigt sein. Ebenso ist sie weniger geeignet für einen rein unterhaltsamen, unreflektierten Leseanlass, da sie zum Nachdenken einlädt und eine gewisse emotionale Reife voraussetzt, um die Entwicklung der Gnädigen und die Tragweite der kleinen Gesten vollständig zu erfassen.

Mehr Adventsgeschichten